Kapitel 496 — Die Sonne überstrahlt die Frostturmstadt

Die junge Morgensonne überflutete diese Kirchenstadt, die auf eine Geschichte von mehreren hundert Jahren zurückblicken konnte.

Die ungeheure Sonne erhob sich über dem Rand des Himmels, und die riesige, fast die Hälfte des Himmels bedeckende Scheibe sandte ringsum einen dunstigen, verschwommenen Heiligenschein aus; die maserungsartigen Linien auf der Korona blickten wie das von Falten durchzogene Antlitz eines Greises feierlich auf dieses Land herab, das Blut und Feuer durchlitten hatte – auf die jahrhundertealten Gassen der Frostturmstadt, die uralten Kirchtürme, die fleckigen Stadtmauern und Türme und das von Blut und Flammen getränkte Pflaster, und all dies badete in dem grenzenlosen, warmen Morgenlicht; ein blasses Gold rieselte mit dem Schein der Frühe über die ganze Stadt, und dieser Anblick ließ unweigerlich an jenes Bild denken, das der Heilige Dumont vier Jahrhunderte zuvor sterbend den Menschen dieser Welt beschrieben hatte –

Ich sah eine riesige Stadt, unendlich weit, und aus ihren Ziegeln und Steinen quoll Licht hervor; die ganze Stadt schien aus Licht gegossen.

Doch das Bild, das der Heilige Dumont beschrieben hatte, war letztlich mit seinem langen Schlaf entschwunden; alle Vorstellungen späterer Geschlechter vom Heiligen Lichtreich vermochten nicht über das Fieberreden eines Sterbenden hinauszugelangen. Für die Bewohner Lú'āns in diesem Augenblick blieb keine Muße, sich darum zu kümmern, was ein vor vierhundert Jahren verstorbener Heiliger in seiner letzten Stunde gesehen hatte – sie drängten sich nur auf dem Platz vor der großen Kathedrale und grüßten unter dem aufsteigenden Morgenlicht mit Jubel ihren Sieg – und ihr Überleben.

»Wir haben gewonnen!« – »Das Heilige Licht sei gepriesen, wir haben gewonnen!« – »Es lebe Cecil!«

Der Jubel brandete über den ganzen Platz und hallte sogar durch das gesamte Kirchenviertel; die Freiwilligen unter den Söldnern und die Abenteurer hoben Klingen und Schilde hoch empor und ließen sie mit aller Kraft erklingen, um ihrer Erregung Luft zu machen; die Bauern und Handwerker schwangen ihre Heugabeln und Hämmer in der Luft und lachten mit allen anderen aus voller Kehle; die Kaufleute und Gutsherren aus der Region Karol schienen in diesem Moment gleichfalls die Schranken von Rang und Stand vergessen zu haben – sie warfen Stöcke, Hüte und Taschentücher in die Luft und umarmten dann inbrünstig jeden um sie herum: Eine Begeisterung, wie sie nie jemand zuvor empfunden hatte, wallte durch die Menge, und obwohl niemand hätte sagen können, worin diese Begeisterung eigentlich bestand, war ihre Bedeutung doch von selbst einleuchtend: Die »niederen Menschen« dieser Welt hatten sich endlich einmal erfolgreich gegen die »höheren Menschen« erhoben.

Und in einer Ecke des Kathedralenplatzes hockte unter der strengen Bewachung (und zugleich dem Schutz) von über einem Dutzend Weißer Ritter und einer großen Schar Freiwilligensöldner ein Häuflein blutüberströmter, zerfetzter, ja halbtoter Priester und Geistlicher eng aneinander und blickte voller Entsetzen auf all das, was sich vor ihren Augen abspielte.

Sie waren die einzigen verbliebenen Priester und Geistlichen der Frostwaag-Kirche, eigens für das später abzuhaltende »öffentliche Gericht« aufgehoben worden. Außer ihnen war weit mehr als die Hälfte der Priester und Geistlichen im Verlauf der Kämpfe umgekommen – viele waren von den Weißen Rittern an Ort und Stelle niedergemacht worden, ein Teil war von den aus Söldnern und Abenteurern gebildeten Streiftrupps umzingelt und ausgelöscht worden, und wieder ein anderer, kleinerer Teil war, als die Kräfte versiegten, von der wütenden Menge kurzerhand mit Steinen, Knüppeln und Hacken erschlagen worden.

Dieses Häuflein Überlebender hatte alles mit eigenen Augen mitansehen müssen, und die Kraft, die aus der wütenden Menge hervorgebrochen war, jagte ihnen aus tiefstem Herzen Schrecken ein: Jene Knüppel und Steine mochten weniger Wucht haben als ein Zauberspruch, doch das, was dahinter zutage trat, war entsetzenerregend.

In einer Ecke des Platzes, auf einem hohen Turm, hielten einige junge Leute der Cecil-Zeitung und ihre Lehrmeister mit ihren Magiegeflecht-Terminals das Geschehen auf dem Platz fest; als sie die im Sonnenlicht badende Menge und die im Morgenlicht schimmernde alte Stadt sahen, entfuhr einem der jungen Leute unwillkürlich der Ausruf: »Wahrhaftig ein Wunder.«

Ein anderer junger Mann schüttelte den Kopf: »Und doch wird es gewiss auch Leute geben, die das ein Greuelverbrechen nennen.«

»Es ist in der Tat ein Greuelverbrechen, oder sagen wir: eine Gewalttat. Jede bedeutende Umwälzung, jede Veränderung, die den Wechsel einer Ordnung und die Neuordnung gesellschaftlicher Regeln betrifft, ist zwangsläufig von Gewalt begleitet – in tausend Jahren Geschichte gab es davon keine Ausnahme«, sagte der alte Mann im langen Gewand, der hinter den beiden jungen Leuten stand, mit ruhiger Stimme – Godwin Olando, der heute berühmteste Gelehrte des Südreiches, der sein halbes Leben lang Geschichte und Grammatik erforscht hatte und die Dinge vor seinen Augen klar durchschaute; und als ein Gelehrter alter Schule hielt er es für seine Pflicht, dies seinen vertrauenswürdigsten Schülern beizubringen: »Der Unterschied liegt darin, dass alle jene Umwälzungen der Geschichte auf derselben Ebene stattfanden – ein Lehnsherr griff einen anderen Lehnsherrn an, ein Mitglied des Königshauses ein anderes Mitglied des Königshauses; selbst wenn der Umfang noch so groß war, veränderte sich die gesellschaftliche Ordnung doch nur wenig, zumeist nicht mehr als einige Erlasse oder die Anwartschaft auf ein paar Adelstitel, es glich eher einer Übergabe der Macht in geschickter Verkleidung. Was sich aber heute hier ereignet, ist eine gewaltsame Umwälzung von unten gegen oben; obgleich unser Lehnsherr sie von hinten vorantreibt, ist die Umwälzung selbst doch vom Volk getragen und vollbracht worden, und ihr Ergebnis ist umso gewaltiger: Sie hat eine alte Ordnung unmittelbar zertrümmert.«

»Wenn die alte Ordnung einstürzt, entsteht eine Lücke, und daher muss eine neue Ordnung rechtzeitig an ihre Stelle treten – so habt Ihr es uns das letzte Mal erklärt, Meister.«

»Ganz recht, aber darum muss sich nun unser Lehnsherr und das neue Oberhaupt der Kirche kümmern«, lächelte Godwin Olando gelassen. »Was wir jetzt zu tun haben, ist allein, diesen Augenblick festzuhalten …«

Als er sah, dass die Schüler nachdenklich dreinsahen und sich wieder an die Arbeit machten, nickte Godwin Olando leicht, dann zog er sein Notizbuch hervor, überlegte kurz und schrieb mit dem Stift hinein:

Ansu, im Jahre 737, am 30. Tag des Frostmonds, dem Tag der Seelenruhe, stürmten Zehntausende von Menschen aus dem nördlichen Teil des Südreiches die Kirche des Strahlenden Himmels; der Glaube an den Gott des Heiligen Lichts ist gestürzt, und die Vollmacht des »Gottes« wird fortan auf Erden liegen …

Godwin Olando zögerte einen Augenblick, hob den Stift und strich das Wort »der Glaube an den Gott des Heiligen Lichts« durch, um es durch »die Regeln des Glaubens« zu ersetzen.

…

In der Heiligen Frostrast-Stadt, in der Kirche des Strahlenden Himmels, im Saal des Großen Lichts erstatteten die Bischöfe dem Papst Sankt Iwan III. Bericht über die Nachrichten aus dem Osten der Ebene.

Seit die Streitmacht der Strahlenden Morgenröte-Kirche die Regeln durchbrochen und in diesen Bürgerkrieg von Ansu eingegriffen sowie sich dem Heer des Königreiches angeschlossen hatte, war die bereits ins Schwanken geratene Waagschale des Krieges in ein feines Gleichgewicht zurückgekehrt.