Kapitel 14 — Xuanyuans Kunst der Drachenbändigung

Als der erste Sonnenstrahl des Ostens ins Tal fiel, erklang vor Wei Zhao ohne jede Vorwarnung das Knirschen einer Mechanik, und mit einem dröhnenden »Rums« schloss sich das steinerne Tor.

Nachdem es zugefallen war, trat Wei Zhao noch einmal davor, doch diesmal blieb das Tor, wie er sich auch abmühte, still und reglos und zeigte keinerlei Neigung, sich zu öffnen.

Es schien, die acht Sätze auf der ersten Steintafel hatten ihn nicht belogen: War dieses steinerne Tor erst geschlossen, ließ es sich tatsächlich nicht mehr öffnen; wer es von neuem aufstoßen wollte, musste fünf Jahre warten.

Zwar war Wei Zhao ein wenig enttäuscht, doch immerhin hielt er die Schachtel mit dem geheimen Handbuch in Händen; alles Weitere musste sich entscheiden, wenn er heimgekehrt war und sie studiert hatte.

»Xiao Yi, ist dir etwas geschehen?« Eine vertraute Stimme erklang hinter Wei Zhao; er wandte den Kopf und entdeckte, dass der alte Wei, wann auch immer, bereits hinter ihm aufgetaucht war.

»Verdammt, Alter, willst du mich zu Tode treten? Von einem so hohen Berg schickst du mir einen fliegenden Menschen herunter – hältst du mich etwa für einen Übermenschen?« Wei Zhao dachte an den Sturz vom Gipfel in der vergangenen Nacht; noch jetzt schmerzten ihm alle Knochen.

»Du bist doch nicht gestorben, oder?« Als der alte Wei sah, dass Wei Zhao wohlauf war, fiel ihm ein Stein vom Herzen. Zuvor hatte er sich stets gelassen gegeben, in Wahrheit aber war ihm bang gewesen. Schließlich war Wei Zhao von einem so hohen Berg gestürzt; mochte sein Körper auch in den von ihm selbst gebrauten Kräutern gebadet worden sein, so war der alte Wei sich doch keineswegs sicher.

»Nicht gestorben ist beinahe dasselbe.« Wei Zhao zögerte, ob er dem alten Wei erzählen sollte, was er gesehen und gehört hatte; nach kurzem Zögern aber beschloss er, die Sache von Anfang bis Ende zu schildern – war der alte Wei doch weit gereist und hatte viel gesehen.

»Alter, ich bin gestern in diese Höhle gelangt …«, sagte Wei Zhao und wies auf das steinerne Höhlentor nicht weit hinter sich.

»Hm …« Der alte Wei hatte die Schachtel in Wei Zhaos Händen bereits gesehen und wusste, dass dieser in der Nacht gewiss in der Höhle gewesen war. Nun aber hörte er es aus Wei Zhaos eigenem Mund, und sein Herz freute sich dennoch. Zumindest behandelte Wei Zhao ihn nicht als Fremden – es war nicht umsonst, dass er ihn großgezogen hatte.

»Und dann …« Wei Zhao wusste nicht, worauf der alte Wei hinauswollte, und so erzählte er ihm alles, was er in der Höhle gesehen und gehört hatte, und reichte ihm schließlich die Schachtel: »Das ist sie, die Schachtel.«

»Behalt sie selbst.« Der alte Wei warf einen Blick auf die Schachtel und sagte es leichthin.

»Willst du nicht hineinschauen?« Wei Zhao war sehr verwundert – wie konnte der alte Wei angesichts einer so wundersamen Sache derart gleichgültig sein?

»Es nützt nichts, hineinzuschauen.« Der alte Wei schüttelte den Kopf.

Wei Zhao hatte viele Fragen, doch die Haltung des alten Wei – »Frag mich nicht«, »Mach, was du willst« – ließ ihn verstummen, ehe er etwas sagen konnte.

Gemeinsam mit dem alten Wei kehrte er auf dem beschwerlichen Seitenpfad vom Grund des Tales heim; der alte Wei fiel aufs Bett und schlief sogleich ein, und allein blieb Wei Zhao zurück, der die Schachtel umklammerte und große Augen machte.

Da der alte Wei sich derart gleichgültig zeigte, blieb Wei Zhao nichts anderes übrig, als selbst zu erforschen, was in der Schachtel steckte. Er stellte sie auf den zerbrochenen Acht-Unsterblichen-Tisch und begann zu untersuchen.

Die kleine Schachtel war im antiken Stil gefertigt, wie jene hölzernen Kästchen, in denen einst am Kaiserhof kaiserliche Erlasse oder Elixiere aufbewahrt wurden. Doch war sie nicht verschlossen; als Wei Zhao die Spange öffnete, ließ sich der Deckel leicht abheben.

Wei Zhao riss die Augen auf, sein Atem ging schneller – endlich war der Deckel offen, und darin lag, in Seide gehüllt, eine Schriftrolle.

Er nahm die Rolle heraus, da sah er, dass auf dem Grund der Schachtel noch ein Jadeanhänger lag; eilig hob er ihn auf und betrachtete ihn im Licht der Lampe.

Das Jade war von vorzüglicher Qualität, doch seltsam: Eingraviert war ein Muster, das einem Totem glich, dazu Schriftzeichen, die Wei Zhao nicht lesen konnte – gewiss keine Siegelschrift; dieser Jadeanhänger und die Schrift auf der Rolle gehörten offenkundig nicht derselben Gattung an.

Das verwunderte Wei Zhao ein wenig; eigentlich waren doch die Schriftzeichen, ob in der Höhle oder auf der Rolle, ein und dieselbe Art – nur dieser Jadeanhänger machte eine Ausnahme.

Später hatte Wei Zhao den alten Wei auch mit dem Jadeanhänger befragt, doch wusste der alte Wei ebenfalls nicht, wozu er diente; ja, als er den Anhänger sah, zeigte sein Gesicht größtes Erstaunen.

Das war weit mehr Erstaunen, als er gezeigt hatte, als er sah, dass Wei Zhao eine Schachtel aus der Höhle mitbrachte.

Später konnte Wei Zhao nur aus eigenem Schluss folgern, der Anhänger sei zum Üben der Kunst bestimmt, und so trug er ihn fortan stets bei sich.

Behutsam rollte Wei Zhao die Schrift auf und war ein wenig enttäuscht. Die Rolle war dünn, nur ein einziges Seidentuch.

Doch hatte Wei Zhao auch jene Ritterromane gelesen und wusste, dass eine mächtige Kampfkunstschrift nicht an der Zahl der Wörter gemessen wird: Mei Chaofengs Neun-Yin-Knochenkralle hätte auf ein einziges Stück Menschenhaut gepasst. So las Wei Zhao die Rolle denn voller Erwartung.

»Xuanyuans Kunst der Drachenbändigung« – fünf große Zeichen in Siegelschrift traten Wei Zhao sogleich vor die Augen. Dieselbe Schriftart wie die Zeichen auf der Steintafel in der Höhle.

Unter diesen fünf Zeichen als Überschrift aber stand eine Zeile kleiner Schrift: Erste Stufe – Himmelsseidenraupe. Und dann der Haupttext: »Der gewöhnliche Mensch gleicht der Ameise; wie kann er den großen Weg wandeln und das Schicksal aller Lebenden beherrschen …«

Wei Zhao überflog den Text rasch; die erste Stufe zerfiel wiederum in drei Abschnitte – Anfangs-, Mittel- und Spätstadium –, doch auf diesem einen Blatt der Rolle stand nur die erste Stufe der »Xuanyuan-Kunst der Drachenbändigung«.

Natürlich war Wei Zhao nicht so töricht zu glauben, diese »Xuanyuan-Kunst der Drachenbändigung« bestehe nur aus der ersten Stufe. Gab es eine erste Stufe, so musste es auch eine zweite, eine dritte geben.

Wo die übrigen Rollen lagen, wusste Wei Zhao nicht. Vielleicht hinter dem steinernen Tor im hinteren Teil der Halle, vielleicht an einem anderen Ort. Alles Weitere musste warten, bis er die erste Stufe der »Xuanyuan-Kunst der Drachenbändigung« gemeistert hatte.

War die Einleitung der Xuanyuan-Kunst auch spröde und schwer zu verstehen, so war der eigentliche Übungsgang doch sehr ausführlich beschrieben, ja mit Zeichnungen der Körperakupunkturpunkte zum Nachschlagen versehen – für Wei Zhao, der seit Kindheit Kampfkunst übte, keine Schwierigkeit.

Wei Zhao machte sich weiter keine Gedanken, sondern begann sogleich nach der Rolle der ersten Stufe, der Himmelsseidenraupe, zu üben. Und gerade weil Wei Zhao noch jung war und keine Bedenken kannte, meinte er, mit einer recht tiefgründigen Kampfkunst den alten Wei besiegen zu können. Dass diese Übung mit seiner bisherigen Kampfkunst in Streit geraten oder ihn gar in Besessenheit stürzen könnte – daran dachte er nicht im Traum.

Erst viele Jahre später, als Wei Zhao sich zurückerinnerte, wurde ihm klar, dass er die »Xuanyuan-Kunst der Drachenbändigung« damals vor allem deshalb geübt hatte, weil der Name so gewaltig klang – eine Kunst, die sogar Drachen niederwarf, musste ja ungeheuer mächtig sein. Später erfuhr Wei Zhao zwar, dass er gar keine Kampfkunst erlernte.

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Der alte Fisch bittet wieder um Empfehlungen – Dank an alle.

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