Capítulo 60 — ¿Cómo es que aún no te has muerto? Entrega a la primera vigilia de hoy; seguid apoyando con votos de recomendación y favoritos
El Guardián de las Flores · Página 2 de 2
«No lo digas de un modo tan empalagoso.» Aunque Wei Zhao bromeaba, en su interior se iba sintiendo cada vez más grave: el pulso de Yang Huaijun era muy malo. Se notaba que, pese a haberse recuperado por fuera, las heridas internas eran severísimas; varios de sus órganos no se habían restablecido del todo y, más aún, daban señales de seguir deteriorándose.
«¿Qué tal? Mi cuerpo todavía aguanta, ¿no?» Al ver que Wei Zhao le tomaba el pulso de veras, Yang Huaijun preguntó con curiosidad.
«¿Solo con analgésicos arreglas tus problemas?» Wei Zhao respondió con otra pregunta.
«Sí, ¿pasa algo?» preguntó Yang Huaijun.
«Entonces, ¿cómo es que aún no te has muerto?» Wei Zhao frunció el ceño.
«…» Yang Huaijun se quedó sin palabras: «Joder, ¿me estás deseando la muerte?»
«No soy yo quien te la desea, sino que tu estado actual es muy malo. Aquella herida no se curó en absoluto: no ha dejado de agravarse. No sé cómo has aguantado tanto tiempo a base de analgésicos, pero, por lo general, cualquier otra persona habría muerto de dolor hace mucho.» Wei Zhao lo dijo con suma gravedad; no estaba alarmando por alarmar, sino exponiendo un hecho. Y con alguien como Yang Huaijun no había necesidad de engañarlo: quien ha estado en el campo de batalla ya tiene la vida y la muerte fuera de toda consideración; aunque Wei Zhao le dijera que iba a morir al día siguiente, Yang Huaijun no se inmutaría.
«Antes un viejo médico de medicina china me dijo lo mismo, que no viviría más de medio año. Y mira tú: aquí sigo, vivito y coleando.» Efectivamente, Yang Huaijun no se dejó afectar por las palabras de Wei Zhao; estiró brazos y piernas con toda tranquilidad.
«No se equivocaba; medio año ya era hacerte un favor.» Wei Zhao asintió.
«Águila, no me menosprecies, ¿quieres? ¿Acaso parezco alguien a punto de morir?» Yang Huaijun miró a Wei Zhao con cierto desagrado.
«Me llamo Wei Zhao; de ahora en adelante no me llames Águila.» Wei Zhao le dirigió una mirada y prosiguió: «Así pues, que hayas llegado vivo hasta hoy es un milagro, y quizá tenga que ver con tu férrea fuerza de voluntad.»
«¿Y eso qué tiene de malo?» Yang Huaijun siguió preguntando.
«Todavía puedes aliviar el dolor con analgésicos, pero en adelante… la cosa irá a peor.» Wei Zhao dijo: «Quizá ya te hayas dado cuenta: la frecuencia y la dosis con que los tomas son mayores que antes.»
«¿Tú… de verdad entiendes de medicina?» Yang Huaijun, al ver que Wei Zhao había acertado con su enfermedad, no pudo sino asombrarse.
«¿Tú qué crees?» Wei Zhao le soltó la mano; ya se había hecho una idea aproximada del mal de Yang Huaijun. Su caso era muy complejo. Como suele decirse, todo medicamento tiene algo de veneno: cada hierba medicinal daña en mayor o menor medida algún órgano del cuerpo. Es decir, si Wei Zhao recetaba un remedio para el corazón, quizá perjudicaría el bazo o el hígado de Yang Huaijun; pero si trataba el hígado, tal vez dañaría el corazón o los riñones. En resumen: tratara la parte que tratase, causaría efectos secundarios en los demás órganos; de modo que, así las cosas, mejor no tratarlo que tratarlo, pues no haría sino acelerar su muerte.
Al ver que Wei Zhao se había sumido en sus pensamientos, Yang Huaijun no pudo evitar preguntar: «¿Qué te pasa? ¿En qué piensas?»
«En tu enfermedad.» Wei Zhao suspiró levemente: «Es muy compleja. Con los tratamientos habituales de la medicina china, siempre se acaba afectando a otros órganos: aunque quizá surta efecto en uno en concreto, acelerará el deterioro de los demás; y si se tratan todos a la vez, es como no tratar nada, o morir directamente intoxicado.»
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