Chapitre 6 — L'initiation

À cet instant, dans la salle, on conversait, semblait-il, de quelque affaire. Le jeune taoïste qui avait conduit Zhang Qingyue et Lin Jinghong jusqu'ici rajusta son habit devant la porte et annonça d'une voix respectueuse : « Chef de secte, vénérables oncles-maîtres, votre disciple Chang Jian, chargé d'amener les deux pet... »

Il n'eut pas le loisir d'achever : soudain, au sein de cette salle solennelle et sacrée, un cri déchirant s'éleva, qui le coupa net : « Un fantôme, un démon ! Un fantôme ! »

Chang Jian sursauta ; mais Zhang Qingyue et Lin Jinghong furent bien plus saisis encore : cette voix, pour stridente et désagréable qu'elle fût, leur était terriblement familière. Sans plus se soucier de rien, Zhang Qingyue se rua dans la salle en criant : « Oncle Wang, oncle Wang, c'est vous ? »

Dans son trouble, sa voix trahissait une vive angoisse, presque un sanglot ; à le voir, chacun eut le cœur serré. Derrière la foule, dans un angle de la grande salle, un homme d'âge mûr vêtu en bûcheron, la tête entre les mains, se blottissait contre la muraille, tout le corps tremblant, et d'entre ses doigts s'échappait encore le mot : « fantôme, fantôme... »

Zhang Qingyue et Lin Jinghong, qui l'avait suivi, reconnurent aussitôt un bûcheron du village de Liumiao : il s'appelait Wang, on le disait le deuxième de la famille, homme bon, toujours souriant, fort aimable envers les enfants, et qui, revenant du bois, rapportait aux petits des fruits sauvages.

Sans réfléchir, Zhang Qingyue s'élança, atteignit l'oncle Wang et, lui empoignant rudement l'épaule : « Oncle Wang, que s'est-il passé ? Pourquoi tous les gens du village sont-ils... sont-ils morts ? Et ma mère ? Et mon père ? Que leur est-il arrivé ? Parlez, voyons ! »

À ces questions pressées, l'oncle Wang parut s'émouvoir ; cessant un moment son « fantôme, fantôme », il leva lentement la tête et regarda Zhang Qingyue, devant lui.

Dans la salle, un frémissement passa sur tous les visages ; chacun se tut, et plusieurs de ceux qui étaient assis ne purent s'empêcher de se lever pour regarder de ce côté.

Mais les yeux de l'oncle Wang étaient injectés de sang, pleins d'effroi et d'égarement. Il considéra Zhang Qingyue un long moment sans dire un mot, les sourcils froncés, comme s'il s'efforçait de saisir quelque chose.

Alors, dans la secte Canglan, quelqu'un ne put se tenir et fit un pas en avant, prêt à parler ; mais son voisin le retint doucement par le bras.

Voyant que l'oncle Wang restait sans réaction, le regard éteint, Zhang Qingyue s'alarma : « Oncle Wang, qu'avez-vous donc ? »

Mais à ce cri, l'oncle Wang tressaillit de tout son corps ; la terreur envahit son visage, et soudain, roulant et rampant, il se jeta de côté, se recroquevilla, la tête dans les mains, et se mit à gémir sans trêve : « Un fantôme, un fantôme, un fantôme ! »

Les soupirs montèrent de toute la salle ; sur les visages des gens de Canglan se peignit la déception, et ceux qui s'étaient levés se rassirent, accablés. Zhang Qingyue voulut insister, mais Lin Jinghong le saisit par le bras.

Zhang Qingyue se retourna, interdit ; il vit des larmes au coin des yeux de Lin Jinghong, qui dit d'une voix déchirante : « Cela ne sert à rien : il est devenu fou. »

Un coup de tonnerre éclata dans le crâne de Zhang Qingyue ; il resta cloué sur place, sans pouvoir prononcer un mot.

Lin Jinghong avait un an de plus que lui ; l'esprit plus attentif, il jeta un regard circulaire : tous ceux qui se trouvaient là portaient l'habit de Canglan, hommes et femmes, taoïstes et laïcs. La plupart avaient des armes, et surtout des épées. Les six qui siégeaient sur des chaises se distinguaient entre tous par leur prestance. Il y avait parmi eux trois taoïstes et trois laïcs ; et celui qui occupait le centre, vêtu d'une robe vert sombre, avec sa silhouette d'immortel et ses yeux clairs et doux, n'était autre que le fameux vénérable Daoyan, chef de la secte Canglan.

Sans plus parler, Lin Jinghong entraîna Zhang Qingyue, courut devant les six personnages et se jeta à genoux devant le vénérable Daoyan, frappant le sol du front à coups redoublés.

Le vénérable Daoyan les considéra un instant, soupira légèrement et dit : « Pauvres enfants, levez-vous. »

Mais Lin Jinghong ne se releva point ; levant les yeux vers cet être d'aspect immortel, il dit d'une voix douloureuse : « Vénérable, nous sommes jeunes et ignorants, et ce malheur s'abat sur nous sans crier gare ; nous ne savons vraiment que faire. Votre grand pouvoir embrasse le passé et l'avenir : daignez, de grâce, nous prendre sous votre protection ! »

Zhang Qingyue n'avait point sa faconde, et il avait la tête en désordre ; il répéta pourtant : « Oui, grand-père immortel, il faut nous protéger ! »

À ces mots, des sourires parurent sur bien des visages. Zhang Qingyue n'était qu'un enfant qui parlait en enfant ; mais ensuite, tous les regards se tournèrent vers Lin Jinghong.

Malgré son jeune âge, au cœur d'un tel désastre et devant un homme de la renommée du vénérable Daoyan, Lin Jinghong parlait encore avec ordre et clarté ; ce sang-froid dépassait de loin celui des enfants ordinaires, à plus forte raison celui de Zhang Qingyue, qui ne savait rien et prenait Daoyan pour un immortel.

Le massacre du village de Liumiao était chose sans précédent, inouïe dans les mille ans d'histoire de Canglan ; et comme il s'était produit au pied même de la montagne, toute la secte en fut ébranlée. En recevant le rapport, le vénérable Daoyan fut saisi de stupeur et de colère ; il convoqua aussitôt les chefs des six autres pics. Ce jour-là, hormis le maître Shuijing, chef du pic de Xiaozhu, qui n'était pas venu, les cinq autres chefs de pic étaient présents.

Ceux qui pouvaient occuper la charge de chef des sept pics de Qingyun étaient assurément l'élite de Canglan ; et l'élite de Canglan était aussi l'élite de tous les cultivateurs du Dao en ce monde. Tous ceux qui siégeaient là avaient le regard perçant ; au fond d'eux-mêmes, chacun se dit : « Voilà un bien beau jade. »

Le vénérable Daoyan sourit légèrement : « Ce qui fut et ce qui sera, je l'ignore ; mais vous demeurez au pied de la montagne Canglan, et ma secte ne vous abandonnera pas. Seulement, j'ai quelques questions à vous poser, et j'espère que vous y répondrez bien. »

Lin Jinghong inclina la tête : « Oui. Votre disciple ne cachera rien. Veuillez interroger, vénérable. »

Le vénérable Daoyan approuva de la tête : « Comment as-tu échappé à ce désastre ? »

Lin Jinghong demeura un instant interdit : « Pour répondre au vénérable : hier soir, je me souviens de m'être endormi dans mon lit, à la maison ; mais au matin, je me suis réveillé au-dehors, couché avec Qingyue sous un pin, sans savoir ce qui s'était passé. Puis Qingyue m'a réveillé, nous avons couru ensemble vers le village, et là nous avons vu... vu... cette vision, et nous nous sommes évanouis de frayeur. »

Le vénérable Daoyan fronça les sourcils et regarda Zhang Qingyue : « C'est toi qui l'as réveillé ? Et toi, que s'est-il passé ? »

Zhang Qingyue réfléchit : « Je ne sais pas comment je me suis retrouvé là-bas ; en me réveillant, j'ai vu Jinghong à côté de moi, et je l'ai réveillé. »

Le vénérable Daoyan échangea un regard avec les autres chefs de pic ; tous avaient dans les yeux la même perplexité. Si quelque grand maître les avait sauvés, pourquoi n'avoir sauvé que ces deux enfants ? Et sinon, rien au monde ne pouvait l'expliquer.

Après un instant de réflexion, le vénérable Daoyan reprit : « Ainsi, vous ne savez rien de ce qui s'est passé cette nuit. »

Les deux répondirent d'une même voix : « Oui. »

Le vénérable Daoyan soupira et appela : « Song Dayi ! »

« Votre disciple est là. » Un disciple de Qingyun sortit de la file : grand, large d'épaules, vêtu en laïc. Il se tenait naguère derrière un homme trapu et rond assis sur une chaise, et semblait être son disciple.