Kapitel 57 — Aufbruch zum Meer

Als er noch etwa eine halbe Stunde weitergeflogen war, erblickte er tatsächlich vor sich eine kleine Insel. Von oben betrachtet lag die ganze Insel in sattem Grün, über und über mit Pflanzen bedeckt, und das Meer rings um die Insel war von kristallklarem Blau, wie leuchtender blauer Jade.

Zhang Qingyue war lange geflogen, und sein Körper war müde geworden; so lenkte er seinen Eisenstab herab und ruhte ein Weilchen auf der Insel. Kaum hatte er festen Boden unter den Füßen, da blickte er sich ringsum um, und siehe – vom Boden aus gesehen war die Landschaft wieder anders als von oben, und noch viel deutlicher.

Klare Meereswellen spülten eine Woge nach der anderen über den schneeweißen Sandstrand; nahe der Küste wuchsen zumeist Bäume, wie es sie im Zentrum des Reiches nicht gab – ihre Stämme ragten hoch empor, doch ohne Seitenzweige, und strebten geradewegs zum Himmel; erst an der Krone teilten sich breite Zweige und Blätter, und unter dem Laub hingen Früchte, so groß wie ein Kinderkopf.

Je tiefer man ins Innere der Insel vordrang, desto dichter wucherten neben diesen hochragenden Bäumen auch niedrige Sträucher. Der Wald stand dicht, doch nirgends war ein Weg zu sehen; offenbar hatte diesen Ort wohl seit Jahrtausenden kein Mensch betreten.

Über ihm kreisten die Möwen rufend über der Insel, und der frische Seewind wehte von der Meeresfläche heran, kühl und erfrischend. Zhang Qingyue atmete tief ein; an diesem öden, einsamen Ort am Rand der Wildnis überkam ihn eine Müdigkeit. Er sah sich um, fand nichts Seltsames, suchte sich ein sauberes Plätzchen, legte sich in seinen Kleidern nieder und schlief bald tief und fest ein.

Dieser Schlaf war recht erquicklich; die Insel lag still, und außer Ebbe, Flut und Seewind regte sich nichts, und natürlich störte ihn erst recht niemand. Zhang Qingyue schlief bis zur Abenddämmerung und erwachte erst da.

Er streckte sich, stand auf und schlenderte gemächlich zum Sandstrand, wo er den Blick in die Ferne schweifen ließ. Die Meerlandschaft in der Abenddämmerung war wieder ganz anders als am Tag. Die untergehende Sonne glich Blut und färbte am westlichen Himmelsrand, dort, wo die Küstenlinie lag, eine gewaltige Fläche von Wolken und Meerwasser rot. Die Wolken wallten und dampften, von mannigfaltiger Gestalt und in endlosem Wandel. Der Seewind wehte ihm von der Meeresfläche entgegen, und Zhang Qingyue konnte nicht umhin, die Arme auszubreiten und tief einzuatmen.

Ein Gefühl wohliger Leichtigkeit durchströmte seinen ganzen Körper; an diesem Ort, der wie ein Fleckchen jenseits der Welt anmutete, schien der Mensch mit einem Mal alle Last von sich abfallen zu lassen.

In jenem Augenblick konnte er nicht umhin, sich zu denken: Könnte ich an diesem stillen Ort leben, jeden Tag in der Gesellschaft von Schwester Ling'er, und dabei diesen schönen Sonnenuntergang betrachten – wahrlich, es wäre ein Leben, das kein Bedauern kennt.

Kaum dachte er an Tian Lingsu, da regte sich in Zhang Qingyues Herzen wieder eine warme Wallung. Seit er den Berg verlassen hatte, waren über einen Monat vergangen; seit seinem Eintritt in die Schule des Blauen Nebels war er niemals so lange von seiner älteren Gefährtin getrennt gewesen. Und nun, auf dieser einsamen Insel, wo ihm der Gedanke kam, dass sie vielleicht ganz in der Nähe auf einer anderen Insel weilte, geriet sein Herz sogleich in Wallung und fand keine Ruhe mehr.

Lange stand er so da, bis sein unruhiges Gemüt allmählich zur Ruhe kam; da hörte er ein zweimaliges »Gurr, gurr« – es war sein Magen, der knurrte. Zhang Qingyue lächelte bitter: Seit er einst in der Bluttropfengrotte des Kongsang-Berges eingeschlossen gewesen war, schien er besonders leicht hungrig zu werden. Glücklicherweise reichten seine Vorräte noch; nur am klaren Wasser hatte er Mangel.

Zhang Qingyue ließ den Blick umherschweifen, und schließlich fiel sein Auge auf die Früchte jener hoch aufragenden, mächtigen Bäume. Er stieß sich vom Boden ab, schnellte empor und pflückte einige herab.

Zu seiner Überzeugung erwies sich die Schale dieser Früchte als überaus hart; erst nachdem Zhang Qingyue sie ein Dutzend Mal und mehr auf einen Stein geschlagen hatte, brach sie auf. Doch was daraus hervorquoll, war ein weißer Saft. Zhang Qingyue jauchzte innerlich auf und trank in einem Zuge eine ganze Frucht leer; sie schmeckte ihm, obgleich ein wenig herb im Beigeschmack, süß und köstlich – wahrlich eine seltene Leckerei.

Mit dieser Gabe der Natur hielt Zhang Qingyue eine überaus zufriedene Mahlzeit; als er sah, wie der Himmel sich verdunkelte, beschloss er, den Weg erst am nächsten Tag fortzusetzen.

Nun wurde es allmählich spät, und der Seewind, der ihm entgegenwehte, wurde immer kühler. Zhang Qingyue runzelte die Brauen und ging auf den Wald zu; doch zögerte er einen Augenblick und betrat ihn schließlich nicht, sondern suchte sich am äußeren Saum ein windgeschütztes Plätzchen, legte sich nieder und ruhte.

Die Nacht wurde tiefer, der helle Mond stieg im Osten empor, und der ganze Himmel voller Sterne schien wie eine Schar übermütiger Kinder, die einer nach dem anderen hervorsprangen und in der nächtlichen Leere mit den Augen zwinkerten.

Am Nachmittag hatte er den größten Teil des Tages verschlafen, und so vermochte Zhang Qingyue jetzt keinen Schlaf zu finden; er wälzte sich hin und her, und unwillkürlich kamen ihm wieder jene Worte in den Sinn, die Wan Rengui damals am Teestand des alten Pfades zu ihm gesprochen hatte.

Er nahm die dunkle Eisenstange, die an seiner Hüfte steckte, und im schwachen Licht der Sterne am Himmel sah er, wie von dieser ehedem pechschwarzen Stange ein fahles, blaugrünes Leuchten ausging; zumal die roten Blutäderchen im Innern, gleich Adern und Gefäßen, schienen nun wie von Leben erfüllt, als pulsiere frisches Blut darin.

Ist das also das, was Wan Rengui mein Essenzblut nannte?

Zhang Qingyue sprach es leise in seinem Herzen aus, und mit einem Mal wurde er von tausend Empfindungen bestürmt. Die Szene damals in jenem stillen Tal stand ihm noch deutlich und klar vor Augen: Die blutverschlingende Perle hatte aus seiner Handfläche eine gewaltige Menge frischen Blutes gesogen …

Zhang Qingyues Körper erzitterte; er schüttelte heftig den Kopf, denn er wollte an jene vergangenen Dinge nicht mehr rühren.

Doch dieses Zauberartefakt lag noch immer so deutlich vor ihm, und selbst jenes eigentümliche, kühle Gefühl regte sich noch immer so vertraut in seinem Körper, als sei es ein Teil von ihm selbst.

An jenem Tag hatte er zwar gegenüber Wan Rengui gar erhabene Worte von sich gegeben, doch was ihn selbst betraf, so war ihm keineswegs so leicht zumute.

Schließlich war es für einen so kleinen Schüler, der von Kindheit an in einer berühmten großen Schule aufgewachsen war, nicht eben leicht, mit einem Mal hinzunehmen, dass sein eigenes Zauberartefakt ein finsteres Teufelswerk der dämonischen Sekte sei.

Bei diesem Gedanken konnte er nicht umhin, wieder zur dunklen Eisenstange hinüberzublicken; als er die Blutäderchen sah, die nun immer klarer hervortraten, musste er unwillkürlich denken: Wie viele gekränkte Seelen mag dieses Zauberartefakt wohl ins Verderben gestürzt haben?

Das Blut darin verbirgt gewiss auch die grollenden Geister vieler Menschen!

Unwillkürlich fröstelte ihn.

Doch da kam ihm plötzlich der Gedanke: Wenn Wan Rengui die Wahrheit gesagt hatte – was war dann jenes »uralte Schwert, das Unsterbliche tötet« in der Höhle des trügerischen Mondes auf dem Gipfel, der den Himmel berührt, im Gebirge des Blauen Nebels?

Sind Gerechtigkeit und Bosheit in dieser Welt wirklich so, wie Meister und ältere Gefährten es ihn gelehrt hatten – dass sie von alters her bestehen und unwandelbar fortdauern?

Mit einem Mal stieg in seinem Geist ein Gedanke auf, wie er ihm noch nie gekommen war: Wer hat denn gesagt, dass wir vom rechten Weg unbedingt die Gerechten sind?

Kaum war ihm dieser Gedanke gekommen, da sprang Zhang Qingyue jäh auf, schloss ohne Zögern die Augen und – »klatsch« –