Chapitre 60 — Pourquoi n'es-tu pas encore mort ? Réclamez des votes de recommandation, réclamez des mises en favori ; première mise à jour du jour
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« Blessé ? Comment as-tu été blessé ? » demanda Wei Zhao.
« Cette fois-là, après notre retour d'Afrique du Nord, j'ai reçu une nouvelle mission : pister un gros bonnet du trafic international de drogue. Mais je ne m'attendais pas à trouver parmi eux d'aussi fines gâchettes ; j'ai été touché… » Arrivé là, Yang Huaijun eut un sourire amer : « J'ai la vie dure, il faut croire : quand ils m'ont vu tomber, ils ont cru que j'étais mort et ne m'ont pas achevé. Mais Pangolin et les autres… »
« Pangolin ? Que lui est-il arrivé ? » Wei Zhao eut un sursaut et s'empressa de demander.
« Pangolin est tombé… » dit Yang Huaijun d'une voix assombrie.
« Quoi ? » Le visage de Wei Zhao devint aussitôt terrible. Pangolin, ce petit gars de petite taille, le visage toujours éclairé d'un large sourire… Dire que ce frère d'armes qui avait combattu à ses côtés deux ans plus tôt s'en était allé ainsi…
Voyant l'expression de Wei Zhao, Yang Huaijun comprenait profondément ce qu'il éprouvait : Pangolin était le frère d'armes de Wei Zhao, mais aussi le sien. Lorsqu'il avait appris la mort de Pangolin, lui, un homme fait, n'avait pu s'empêcher de pleurer.
« Peut-être n'est-il pas vraiment mort, après tout… » Pour épargner à Wei Zhao un surcroît de chagrin, Yang Huaijun se hâta de le consoler.
« On n'a pas retrouvé le corps ? » Une lueur d'espoir traversa les yeux de Wei Zhao. Pangolin était un garçon très débrouillard ; peut-être avait-il vraiment pu échapper au pire.
« Les trafiquants ont jeté les corps dans leurs fours de raffinage… C'est une chose que je n'ai apprise que plus tard. » Yang Huaijun soupira : « Quand je me suis réveillé, les douleurs étaient si atroces que je n'ai pas réfléchi davantage : j'ai d'abord trouvé un endroit dissimulé pour m'y cacher, puis j'ai perdu connaissance, jusqu'à ce qu'on me recueille… »
« Fils de pute ! » Wei Zhao abattit son poing sur la table basse devant lui ; la fine table en bois massif vola aussitôt en un tas d'éclats.
Yang Huaijun claqua discrètement la langue : c'était bien le Limier, toujours aussi fougueux. Il se dit qu'il serait sûrement incapable d'en faire autant.
« Pardonne-moi : j'étais alors trop gravement blessé pour aller voir dans quel état se trouvaient nos frères d'armes… » Chaque fois qu'il y repensait, Yang Huaijun était rongé de remords.
« Ce n'est pas ta faute. » Wei Zhao secoua la tête. Dans une telle situation, il comprenait bien que Yang Huaijun n'aurait fait que courir à la mort ; la seule voie raisonnable était de préserver ses forces. « Tu as été gravement blessé ? »
« J'étais couvert de blessures… Après plus de six mois de convalescence, une fois guéri, j'ai pris ma retraite. » Yang Huaijun soupira : « La médecine occidentale appelle cela des séquelles ; la médecine chinoise, une rupture totale des méridiens. Je ne dois pas m'énerver, ni fournir un travail intense sur la durée, et je dois me maintenir en permanence sous médicaments. »
Wei Zhao mit de côté l'affaire de Pangolin et se mit à examiner Yang Huaijun avec attention : « Donne-moi ta main. »
« Pour quoi faire ? » Yang Huaijun, un peu surpris, tendit néanmoins la main comme demandé.
« Prendre ton pouls. » Ce disant, Wei Zhao posa les doigts sur le poignet de Yang Huaijun, et son expression se fit peu à peu grave.
« Tu sais aussi prendre le pouls ? Sans blague, Limier ? Je te croyais doué pour tuer, et voilà que tu sais aussi sauver les gens ? » Yang Huaijun regardait Wei Zhao avec stupéfaction, ce frère d'armes qui avait risqué mille morts à ses côtés sous les balles.
« Il est bien des choses que tu ignores encore. » Wei Zhao sourit : « Eh bien ? Tu ne me crois pas ? »
« Ne pas te croire ? » Yang Huaijun écarquilla les yeux. « Qui pourrais-je ne pas croire, sinon toi ? Sur le champ de bataille, je te confiais mon dos sans la moindre inquiétude. »
« Ne dis pas des choses aussi mièvres. » Wei Zhao plaisantait, mais son cœur s'alourdissait de plus en plus : le pouls de Yang Huaijun était très mauvais. On sentait que, si ses blessures s'étaient refermées, ses lésions internes demeuraient graves ; plusieurs de ses organes n'avaient pas recouvré leur intégrité, et certains montraient même des signes de défaillance progressive.
« Alors ? Ma santé n'est pas si mauvaise, hein ? » Voyant que Wei Zhao prenait vraiment son pouls, Yang Huaijun demanda, un peu intrigué.
« Tu ne traites tes maux qu'avec des analgésiques ? » Wei Zhao répondit à côté.
« Oui. Pourquoi ? Il y a un problème ? » demanda Yang Huaijun.
« Alors comment se fait-il que tu ne sois pas encore mort ? » Wei Zhao fronça les sourcils.
« … » Yang Huaijun en resta sans voix. « Putain, tu me souhaites la mort ou quoi ? »
« Ce n'est pas moi qui te souhaite la mort : c'est que ton état est très mauvais. Tes blessures de l'époque n'ont jamais vraiment guéri ; elles ne cessent de s'aggraver. Je ne sais pas comment tu as pu tenir si longtemps avec des analgésiques, mais en règle générale, n'importe qui d'autre serait mort de douleur depuis longtemps. » Wei Zhao parlait d'un air extrêmement grave : il ne cherchait pas à effrayer, il énonçait un fait. Et avec un homme comme Yang Huaijun, il n'avait pas besoin de mentir : ceux qui ont fait la guerre ont depuis longtemps fait leur deuil de la vie et de la mort ; même si Wei Zhao lui avait annoncé qu'il mourrait le lendemain, Yang Huaijun n'en aurait pas été autrement ému.
« Un vieux praticien de médecine chinoise m'a dit la même chose : que je ne passerais pas six mois. Et regarde, je suis bien vivant, non ? » Yang Huaijun, comme prévu, ne se laissa pas troubler par ces paroles ; il étira tranquillement bras et jambes.
« Il ne se trompait pas. Six mois, c'était déjà généreux. » Wei Zhao hocha la tête.
« Limier, tu peux arrêter de me dénigrer ? Regarde-moi : est-ce que j'ai l'air d'un homme à l'agonie ? » Yang Huaijun fusilla Wei Zhao d'un regard mécontent.
« Je m'appelle Wei Zhao ; ne m'appelle plus Limier. » Wei Zhao jeta un regard à Yang Huaijun et poursuivit : « Donc, si tu es encore en vie aujourd'hui, c'est un miracle, sans doute lié à ta volonté tenace. »
« Et alors, où est le problème ? » continua Yang Huaijun.
« Pour l'instant, les analgésiques suffisent encore à soulager tes douleurs, mais plus tard… la situation ne fera qu'empirer », dit Wei Zhao. « Tu l'as peut-être déjà remarqué : la fréquence et la dose de tes prises ont augmenté. »
« Tu… tu t'y connais vraiment en médecine ? » Wei Zhao avait mis le doigt sur son mal, et Yang Huaijun n'en revenait pas.
« Et toi, qu'en penses-tu ? » Wei Zhao lâcha la main de Yang Huaijun ; il avait à peu près cerné son état. Le cas de Yang Huaijun était très complexe. Comme on dit, tout remède a sa part de poison : chaque plante médicinale nuit plus ou moins aux organes. Autrement dit, si Wei Zhao prescrivait un remède pour le cœur, il risquait d'atteindre la rate ou le foie de Yang Huaijun ; mais s'il soignait son foie, il risquait d'atteindre son cœur ou ses reins. En somme, quel que soit l'organe traité, le traitement aurait des effets secondaires sur les autres ; dans ces conditions, le soigner revenait à ne pas le soigner, sinon à le faire mourir plus vite.
Voyant Wei Zhao plongé dans ses pensées, Yang Huaijun ne put s'empêcher de demander : « Qu'est-ce que tu as ? À quoi penses-tu ? »
« À ton état. » Wei Zhao soupira légèrement : « C'est très complexe. Avec les traitements classiques de la médecine chinoise, quoi qu'on fasse, on affectera les autres organes. Le remède pourra peut-être agir sur tel organe en particulier, mais il accélérera la défaillance des autres ; et si l'on traite tout en même temps, c'est comme si l'on ne traitait rien — ou alors on meurt directement d'empoisonnement. »
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