Kapitel 1861 — Wohl ein alter Bekannter

Shen Mu wanderte durch Jingping, und je näher er dem Himmelspalast von Jingping kam, desto häufiger begegneten ihm Menschen, die ihn kannten.

Nicht alle hatten ihn vergessen, doch wer ihn kannte, war ein Bekannter aus längst vergangenen Tagen.

Ein gelegentlicher Wortwechsel hier, ein Gruß dort ließ seinen Schritt langsamer werden.

Diese Freunde hatten die Dao-Vollendung nicht erlangt; sie waren in Jingping geblieben, die einen hatten sich zurückgezogen, die anderen standen noch mitten in der Welt. Sie zu sehen erfüllte Shen Mu mit tausend Empfindungen.

Seine Ankunft ließ Jingping ungerührt. Niemand wusste, woher dieser Jüngling mit den ergrauten Schläfen stammte, der durch das lärmende Marktgetümmel schritt. Die Leute sahen nur, dass hochberühmte alte Meister ihm entgegenkamen und dass staubbedeckte Schwertkämpfer herbeieilten.

Manche von ihnen waren in aller Welt bekannt, Altväter, die in den Hallen der Macht saßen; andere waren namenlos und lebten im Verborgenen.

Shen Mu verweilte nicht lange; er musste noch andere sehen.

Auch Ober- und Unter-Jingping hatten ihr Antlitz gewandelt, und das dämpfte seine Lust.

Die Nacht kam, und Jingpings nächtlicher Glanz war bezaubernd. Aus einer Götterstadt nach der anderen brach göttliches Licht hervor. Die Menschen hier mussten die Finsternis nicht mehr fürchten; der Schein der Götterstädte ließ selbst den hellen Mond am Himmel verblassen.

Shen Mu hob den Kopf. Der Mond war so klar wie eh und je, doch er wirkte fern und kalt.

Er stieg zum Mond hinauf. Im Mondpalast tanzte eine Göttin mit dem Schwert, und der Schwertglanz war wie Mondlicht aus einem Traum, das den ganzen Palast überschüttete.

Shen Mu stand still am Rand und sah zu. Nach langer Zeit senkte die Göttin ihr Schwert und erblickte ihn erst da.

Die beiden standen lange schweigend da und lächelten einander zu.

Dreieinhalb Milliarden Jahre – zu lang. Was zwischen ihnen war, war längst keine Liebe zwischen Mann und Frau mehr, sondern eher ein Halt, nichts mit Geist und Fleisch zu tun, nichts mit Begierde und Besitz, allein ein Halt für die Seele.

Dieser Halt wurde zu einem Sehnen, und das Sehnen floss zusammen zu einer seichten Bucht, in der man für eine Weile ankern konnte – ohne Sturm, ohne Wogen, still und schön.

Shen Mu und Bai Qü'er saßen auf den Steinstufen des Mondpalastes. Einst war zwischen ihnen eine Leidenschaft gewesen, lodernd wie Feuer; damals waren sie auf ihren Schwertstrahlen durch die Nacht gefahren und durch einen falschen Himmel gezogen, hatten funkelnde Sternenscharen aufgestört und ganze Milchstraßen in Aufruhr versetzt.

Sie waren füreinander entbrannt, und selbst der Himmelsvorhang von Jingping hatte es nicht verbergen können.

Damals hätten sie zusammen sein können, doch allerlei Dinge hatten es verzögert. Nun, da sie wieder beisammen waren, wallte das uralte göttliche Bewusstsein auf und warf kleine Kräuselwellen. Die Liebe war emporgestiegen und hatte sich in einen Halt verwandelt – ohne Begierde, ohne Zukunft, ohne Empfindung.

Sie redeten und lachten und genossen das Schöne dieser Stille.

Nach langer Zeit erhob sich Shen Mu. Bai Qü'er lächelte und sagte: »Werden wir uns wiedersehen?«

»Ja – solange du auf mich wartest.«

Bai Qü'er sah ihm nach, wie er sich entfernte. Das Mondlicht war verschwommen, trug den Staub der Jahre und wirkte schwer und doch leicht.

Die Sonne ging auf, und Jingpings Mond wurde dünn und verbarg sich hinter den Wolken.

Auf einer Fähre traf Shen Mu Lang Wan. Die wiedergeborene Lang Wan besaß nicht mehr die unvergleichliche Schönheit ihres früheren Lebens. Durch das Bullauge blickte Shen Mu auf die Frau, die ihm einst das Herz umgarnt hatte.

Er konnte ihre Seele sehen, all ihre Erfahrungen in diesem Leben, all ihre früheren Leben.

Lang Wan schien seinen Blick zu spüren, wandte den Kopf und sah ihn durch das Bullauge an.

Lang Wan lächelte, trat an das Bullauge und sagte: »Dieser Bruder – haben wir uns schon gesehen? Du gibst mir ein vertrautes Gefühl.«

Sie war unbefangen und natürlich, und obwohl sie die Schönheit ihres früheren Lebens verloren hatte, besaß sie noch immer jene überirdische Haltung.

Shen Mu schüttelte den Kopf und lächelte: »Wir haben uns nie gesehen. Es ist nur ein Gefühl der Vertrautheit – vielleicht waren wir in einem früheren Leben Bekannte.«

Lang Wan dachte nach: »Auch ich habe dieses vertraute Gefühl, als hätte ich dich irgendwo schon gesehen. Du …«

Sie hob den Kopf, doch der Jüngling mit den ergrauten Schläfen war verschwunden.

Lang Wan war wie verloren und sagte leise: »Wohl ein alter Bekannter, wohl ein alter Bekannter … Wer bist du nur …«

Shen Mu kehrte in seine Heimat zurück, doch die Stätte des Dorfes Yincan war nicht mehr zu finden. An ihrer Stelle standen Hochhäuser, ein Gewimmel von Wagen und Pferden, ein einziger Lärm.

»Ich glaube, ich kenne dich!«

Ein Gottmensch, der aus einem Federkronen-Feuerfasan-Drachen hervorgegangen war, sprach ihn ernst an.

Shen Mu lächelte schwach, und in diesem Lächeln fielen dem Federkronen-Feuerfasan-Drachen unwillkürlich die elenden Jahre der Vergangenheit ein. Als er wieder zu sich kam, war Shen Mu verschwunden.

Shen Mu kehrte zu seiner Frau Ling Yuxiu zurück. Als die Schlacht am Ahnentempel ausbrach, hatte er Ling Yuxiu nach Jingping zurückgeschickt. Als eine der ältesten Großkaiserinnen Jingpings war sie nicht nach Ober-Jingping gegangen; sie schien zu wissen, dass Shen Mu in sein altes Haus im Dorf Yincan zurückkehren würde, und auch, dass er es nicht finden würde. So hatte sie sich neben den Ruinen des Yong-Flusses niedergelassen.

Sie hatte die Dao-Vollendung nicht erlangt. In den endlosen Zeiten hatte sie mit aller Kraft geübt, doch es fehlte ihr stets um eine Spur zur Vollendung.

Diese Spur war ein Himmelsgraben. Selbst wenn ihr Gatte der Himmelsehrwürdige Mu war, der Siebte Gongzi, konnte er ihr nicht darüber hinweghelfen.

Das Ehepaar lebte schlicht am Yong-Fluss. Der Drachenfürst Huanlong kam gelegentlich zu Besuch, um sich durchzufuttern. Shen Mu hatte ihn anfangs ein paar Mal bewirtet, doch als Huanlong immer häufiger kam, jagte er ihn fort.

»Den Yong-Fluss gibt es nicht mehr, und der Eid, den du einst Tu Bo geschworen hast, ist damit verflogen. Wenn du den Yong-Fluss verlässt, wird dich kein Schicksalsschlag treffen. Huanlong, du kannst den Yong-Fluss verlassen«, sagte Shen Mu zu ihm.

Huanlong war wie betäubt und sagte mit zitternder Stimme: »Ich kann den Yong-Fluss verlassen?«

Shen Mu sagte: »An dem Tag, an dem der Yong-Fluss versiegt, kannst du gehen. Von jenem Tag an bist du nicht mehr der Drachenkaiser des Yong-Flusses.«

Huanlong war außer sich vor Freude, sprang und schrie und tobte lange, dann brach er plötzlich in Tränen aus: »Wohin soll ich gehen? Dreieinhalb Milliarden Jahre habe ich diesen Ort bewacht – wohin soll ich jetzt gehen …«

»Die Welt ist groß, und die Zukunft ist noch größer. Du kannst überall hingehen«, sagte Shen Mu, klopfte ihm auf die Schulter und sah ihm nach, wie er sich entfernte.

Huanlong war wie verloren und ging allmählich davon.

Das Leben von Shen Mu und Ling Yuxiu wurde wieder still. Beide wussten, was den anderen im Innersten hielt, ihre Seelen hingen an ihrem Blut, doch keiner von beiden sprach jenes eine Sache an.

Denn sobald sie zur Sprache käme, wäre es der Tag, an dem Shen Mu aufbrechen musste, und das Ehepaar würde sich trennen.

Sie waren zu lange zusammen gewesen, dreieinhalb Milliarden Jahre; nach einer Trennung würde jeder von ihnen sich unvollständig fühlen, als hätte man plötzlich ein Stück aus Leib und Seele gerissen.

Doch am Ende mussten sie sich trennen.

In diesen Tagen kamen unablässig Nachrichten vom Ahnentempel. Dao-Vollendete waren verwundet worden, mit schweren Dao-Wunden, und kehrten mühsam vom Ahnentempel nach Jingping zurück, brachten Kunde, die das ganze Universum erschütterte.