Capítulo 1447 — Que el Bien Propere
El Pastor del Yermo · Página 1 de 4
Zai Fu se hallaba también en el campo de batalla, contemplando desde lejos aquel destello de sable deslumbrante. Cuando todos los soldados Yuan flotaron en el aire por un instante, el Dao del sable rugió; él conocía muy bien semejante Dao.
El Dao del sable clama contra la injusticia, abre caminos entre las espinas y guarda un territorio.
Ahora, Shen Mu había dado el tercer paso.
Cuando aquel espíritu de protección se alzó hacia los cielos, la voluntad de todos se convirtió en una Gran Muralla que se vertió sobre el hierro vulgar en manos de Shen Mu, otorgándole el poder de romperlo todo. Los vítores resonaron en el campo de batalla; la moral de los soldados de Jingping se elevó de pronto con vehemencia, la sangre ardiente corría por sus venas, y aquel destello de sable salvaje y aquel Dao del sable los inspiraban, los impulsaban a luchar con bravura, sin temer a la muerte, a lanzarse contra las filas enemigas.
Los semidioses de Nantian vacilaban, se alarmaban; en el campo de batalla, la moral es como una balanza: si un lado pesa apenas un poco más, se impone al otro, y rara vez hay un equilibrio perfecto. Ante semejante tropa feroz, sintieron miedo, acobardamiento, y comenzaron a retroceder; ni siquiera los supervisores de la retaguardia, que alzaron sus espadas y decapitaron a decenas de hombres, pudieron contener la tendencia a la desbandada. Al verlos huir, la moral del ejército de Jingping se encumbró aún más; persiguieron al enemigo pisándole los talones, y el campo se volvió sangriento y atroz.
El sol se ponía por el oeste, las montañas verdeantes semejaban un mar, el sol moribundo era como sangre. Esta batalla no era sino un rincón del vasto campo de batalla de Nanhuang; no era la más estremecedora, la más sangrienta ni la más espectacular de la guerra de Nanhuang: allí se libraban combates aún más sobrecogedores, más trágicos y dignos de lamento.
Cuando la lucha amainó, ya había caído la noche; los comandantes de cada ejército comenzaron a hacer recuento de sus hombres. El general Bashan preguntó: »¿Dónde está el que partió el arma divina del Emperador del Sur?
« Los soldados buscaron a la unidad de cinco hombres donde estaba Shen Mu —en Jingping, diez hombres formaban una unidad, y de aquellos diez solo quedaban tres, pero Shen Mu no estaba entre ellos.
Un joven erudito negó con la cabeza: durante la persecución, habían perdido el rastro de Shen Mu.
Los soldados guardaron silencio; fueron a informar a Bashan, y Bashan también calló. Un general muere en cien batallas: es cosa común en la guerra.
Ya entrada la noche, el campo yacía sembrado de fuegos fatuos; también algunos cultivadores encendieron antorchas y buscaban los cuerpos de sus compañeros. Los tres jóvenes eruditos de Jingping registraron el lugar por doquier, esperando ver un rostro conocido.
Solo entonces comprendieron por qué aquel viejo soldado de la cicatriz en el rostro les había pedido que memorizaran las caras de sus camaradas: memorizarlas, para poder llevarlos a casa al término de la contienda, para que sus huesos no sintieran el frío del viento, para que no yacieran en tierra extraña, para que regresaran a su aldea con el honor que les correspondía a los guerreros y descansaran en las tumbas de sus antepasados.
La sangre, como escarcha, se había coagulado sobre la superficie de los cadáveres.
Los fuegos fatuos danzaban: eran los emisarios de Youdu que venían a recoger a las almas errantes del campo de batalla.
Ancianos de rostro irreconocible aparecían en cada rincón del campo en barcas de papel, sin distinción entre amigos y enemigos, y hacían subir a las almas de los caídos para llevarlas a Youdu.
Cada vez que la lámpara de aquellos alguaciles del inframundo iluminaba el rostro de un alma errante —fuera otrora un gran general o un soldado ínfimo—, era obligado subir a la barca. En ese momento, sobre una de aquellas barcas de papel, Shen Mu y el Señor Celestial de Youdu estaban sentados, y Zai Fu permanecía bajo la lámpara.